Дело было 5 лет назад. Я, тогда еще неостепенившийся двадцатилетний музыкант, перманентно собирал в своей квартире сэйшны. Народ был колоритный — гитаристы, виршеплёты, непризнанные таланты — короче, «богема»: — ) Как-то ночью, часа в 2, когда все накушались и уснули, я решил выйти проветриться и приключений на свою задницу поискать. (Об этом не одна история). Так вот — район Ново-Косино. Через поле к шоссе прется некий тип, желая поймать попутку и куда-нибудь прокатится — вот так меня приперло. На улице дождь неслабый. Встал на обочине Носовихинского — большой палец вверх. А выглядел я надо сказать хм… — длинный черный кожаный плащ до пят, черная ковбойская шляпа, Черный платок на шее и т. д. Лица не видно с дороги, вода со шляпы рекой льет — короче черный мрачный Попутчик. Ясен фиг, никто не останавливается из редких в такой час машин. Думаю уже домой идти — вдруг тормозит шестерка, дверь приоткрывается, в салоне загорается свет, и я вижу — там трое кавказцев. Думаю — довы#ался! Один ухмыляется и с акцентом так:
— Тебэ куда?
Я вспоминаю, что дальше по шоссе 2-й московский крематорий. Ну, я и говорю, мрачным низким голосом, абсолютно без интонации и медленно произнося слова:
— До крематория не подбросите?..
Лицо в машине моментально приобретает другое выражение — растерянно-испуганное — и, быстро захлопывая дверцу, БЕЗ ВСЯКОГО АКЦЕНТА блеет:
— Нам не туда, нам не туда!..
Полный газ исчезли в ночи, быстрее, чем я ржать начал. Потом домой пошел — впечатления получил.