Над компьютерной равниной
(седоватой в самом деле)
пара елок, горка,камень
лежит с буквами и датой.
Между небом и утесом
пингвин ничего не прячет,
он торчит, как прыщ на теле
у нехитрого дизайна.
Мягко топчется на месте,
разворачивает крылья,
хочет прыгнуть, глупый птица,
черной молнии подобный.
Вот он пялится вниз,
демон, порожденье виртуала,
и кричит себе трагично,
вероятно, что рыдает.
Снежный человек с дубиной
тупо смотрит пред собою,
ждет, когда падет гаденыш
в траекторию удара.
То низенько пролетая,
то стрелой взмывая к тучам,
закричит он «у» и рухнет
близ какой-нибудь отметки.
В снег зароется с башкою
или брюшком кверху ляжет,
получив себе надгробьем
желтый флаг с заветной цифрой…