Удар. Щелчок. И ты летишь свободный, словно птица.
Забыв о том, что лишь хотел быстрее вниз скатиться.
Потом, уткнувшись мордой в склон, лежишь мрачнее тучи,
Инструктор что-то там орет насчет навозной кучи.

Но вот ты встал, собрал костяк, защелкнулись крепленья.
Опять поехал, вновь упал, теряя снаряженье.
Вот рядом чайник просвистел — в кусты ведет кривая,
Спасатель мимо прокатил, Шопена напевая.

А у кафе — забор из лыж, и музыка играет,
И «шапки» шашлыки жуют и телки загорают,
Пейзаж такой — ну обалдеть, упасть и не подняться!
И ты садишься отдохнуть и с дамой потрепаться…

А у канатки — крик и вой, кого-то затоптали,
И кто-то гадостно орет — мол «Вы здесь не стояли»!
И дядя прется напролом, на лыжи встал, скотина!
Мужик, а ну пошел ты на.., а то, как двину в спину!

А ты скребешь кантами склон, красиво чертишь дуги,
И рядом кто-то кувырком, разбрасывая руки.
Вираж, бугор, труба со льдом, и ты уже в шашлычной…
Где скажешь с видом знатока — «Да, склон сейчас приличный».